镇守山河的父子:一把剑,一代代人把自己活成了山
精彩片段
我翻身上马,回头看了一眼老宅。母亲站在门槛里,没出来。香烛的气味从堂屋飘出来,混着清晨的山雾,把“守艺传心”那块匾蒙得模糊不清。

我们沿着山道向北走。秦岭在晨雾里一层一层退开,像翻不完的书页。

走了一个时辰,父亲忽然开口:“你怕不怕?”

我想了想,说:“怕。”

他点头,没说别的。

又走了一阵,我又问:“爹,你第一次上阵的时候,怕不怕?”

他沉默了很久,久到我以为他不会回答。然后他说:“怕。怕你爷爷死在我前头。”

我扭头看他。他望着前方,脸上看不出什么。

“后来呢?”我问。

“后来他死了。”父亲说,“死在我前头。”

我不知道该说什么。马蹄声在山道上一声一声响着。

“所以你不用怕,”父亲说,“怕也没用。该来的总会来,你只要记住一件事。”

“什么?”

他勒住马,转头看我。那双眼睛还是像山里的老石头,但此刻里面有一点光。

“你守的是什么。”

他没等我回答,一夹马腹,向前走去。

我愣了一会儿,然后跟上去。山道越来越陡,雾散了,黄河在不远处闪着光。

我知道,那边有人在等我。不是敌人,是父亲二十年前埋下的兄弟,是那些把命留在城墙上的人,是将来会和我并肩的陌生面孔。

剑在马鞍边晃着,很重。

但我没再怕。

那时候我还不知道,这一趟我要见的不是父亲埋在黄河边的兄弟,是我这辈子躲不开的生死劫,是注定要替我爹挡的那支箭。

2 初守边关

我们抵达边关那天下午,天阴着,黄河在谷底闷闷地吼。

城墙比我想的矮,土夯的,长满了野草。墙上有几十个人,甲胄不全,兵器也杂,看见父亲来了,都站起来叫“将军”。父亲点点头,带着我上了城墙。

站在城墙上往下看,谷地对岸有烟升起。

“那是他们的营。”父亲指着烟说,“今天只是试探,明天才会真打。”

我没说话。风从谷底卷上来,带着河水的腥气和一股我说不清的味道。后来我知道,那是血渗进土里之后,被太阳晒出来的味。

父亲在城墙
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